— rabatjoie

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lektüren

Ich lese gerade Céline:

Louis-Ferdinand Céline: Voyage au bout de la nuit. Paris: Gallimard, 1952, p. 36

Le canon pour eux c’était rien que du bruit. C’est à cause de ça que les guerres peuvent durer. Même ceux qui la font, en train de la faire, ne l’imaginent pas. La balle dans le ventre, ils auraient continué à ramasser de vieilles sandales dur la route, qui pouvaient «encore servir». Ainsi le mouton, sur le flanc, dans le pré, agonise et broute encore.

Ein Zitat aus Elfriede Jelineks Dankesrede zur Verleihung des Heinrich-Böll-Preises 1986:

In den Waldheimen und auf den Haidern dieses schönen Landes brennen die kleinen Lichter und geben einen schönen Schein ab, und der schönste Schein sind wir. Wir sind nichts, wir sind nur was wir scheinen: Land der Musik und der weißen Pferde. Tiere sehen dich an, sie sind weiß wie unsere Westen, und die Kärntneranzüge zahlreicher Bewohner und deren befreundeter Politiker sind braun und haben große Westentaschen, in die man viel hineinstecken kann. So sieht man sie in der Nacht nicht allzu deutlich, diese mit dem Geld befreundeten Politiker und deren Bewohner (das Wahlvolk, das Volk ihrer Wahl, das die Politiker in ihren Herzen herumtragen), wenn sie wieder einmal slowenische Ortstafeln demolieren gehen. Vielen von ihnen würden, nach eigener Aussage, gern noch einmal nach Stalingrad gehen, wenn sie nicht die ganze Zeit damit beschäftigt wären, die Kommunisten im eigenen Land zu bekämpfen.

Der ganze Text ist hier einsehbar.

Ich lese William Faulkners Sanctuary von 1931:

William Faulkner: Sanctuary. London: Vintage Books, 2011 (1931), p. 114-115

He changed again. The waiting crowd was composed half of young men in collegiate clothes with small cryptic badges on their shirts and vests, and two girls with painted small faces and scant bright dresses like identical artificial flowers surrounded each by bright and restless bees. When the train came they pushed gaily forward, talking and laughing, shouldering aside older people with gay rudeness, clashing and slamming seats back and settling themselves, turning their faces up out of laughter, their cold faces still toothed with it, as three middle-aged women moved down the car, looking tentatively left and right at the filled seats.

The point is that you shouldn’t think that you miraculously have to become a beatnik or a bohemian or a hippie to elude the trammels of convention. Successfully doing so doesn’t require exaggerations of conduct or oddities of dress that are alien to your temperament and your upbringing. Not at all.

Philip Roth: The Dying Animal

Click, went Teflon’s Leica.